El muy hdp se quedó en Rondeau al 150 entre Ituzaingó y Buenos Aires, alrededor de las 00.10 am. de un sábado agitado, justo al tefrén de los barcitos que están hasta las manos a esa hora. Y cuando digo “se quedó”, en realidad quiero decir que se murió porque no había manera de volverlo a arrancar. El guachito me viene haciendo de éstas ya van un par de veces consecutivas, pero lo vengo bancando porque la máquina es la máquina y uno se enamora muy fácil de las cuatro ruedas, sobre todo en una ciudad donde cualquier opción es mejor que subirte a un bondi. Lo nuestro es un verdadero amor pasional.
La cuestión fue que, amén de las innumerables e indescriptibles puteadas que me comí en plenísimo quilombo de tránsito, la noche, que prometía ser un bajón sin precedentes, se llenó de matices coloridos.
Yo me dirigía a buscar las entradas para una fiesta y mi amiga Caro me esperada en su hogar, lista para salir a reventar la noche. Me empilché, me perfumé, me maquishhhee y ahí fui donada a dejar que la vida me sorprenda. Y me sorprendió de un cachetazo inesperado. Justo a una cuadra y media del hostel de mis amigos, quienes me esperaban, como siempre, con toda la onda y la hospitalidad tan característica de ellos (Lacandona Hostel, agenden, Rondeau al 200 y pico, recomendadísimo), un contundente vaso de fernet y las entraditas que me habían reservado. Y el muy hdp se paró en plena Rondeau!.
Los changos del bar del frente (muchos norteños), que tenían una mezcla de “jaladores” como dirían mis amigos mexicanos, con patovicas, con postes de luz de la cuadra, y que eran, además, como dueños de la manzana entera, de pronto, se convirtieron en…mecánicos doctorados. En mi vida hablé con gente tan sabionda del tema. Desde afuera me tiraban todo tipo de indicaciones: “flaca, esperá un ratito, y después probá darle arranque”, “se te ahogó un poco, dale tiempo, tenés mucho olor a nafta”, “¿Querés que te lo empujemos?”, “Seguro es la batería”. Yo sabía cuál era el problema, porque la aceituna tiene una fallita que ya me la sé de memoria. La cuestión que me bajé, resignadísima y crucé la calle a paso firme, iluminada por las luces altas de los autos con conductores rabiosamente indignados y estacioné mi traste en la silla del bar de mecánicos experimentados, esperando que la noche me siguiera llenando de sorpresas. Teléfono y tarjeta de seguro en mano, llamé al remolque (antes usaba “la grúa”, ahora “remolque” me parece más taapp), eran las 00.20 am. Tiré un par de mensajes y decidí que lo mejor era recrear mi vista viendo pasar a los personajes sabáticos de Nueva Córdoba. Y esperar.
El encargado de cocina me ofreció un vaso de coca y nos pusimos a charlar, mientras que el patovica oficial insistía con darme indicaciones post-factus, comentándome dónde debía y dónde no debía llevar a la aceituna. Y clavó: “Este autito, para colmo, es gastador, yo sé mucho de autos, tiene motor 1.5” bla bla bla. El Twingo es 1.2, no me jodas. En fin…meta charla de bueyes perdidos con el cocinero riojano, que me dijo que pasaría la semana que viene por la agencia a ver tarifas para el verano 2012. Toy ahí de venderle Playa del Carmen, una semanita all inclusive para 5. Chocha. O se es comerciante en la fortuna y en la desgracia, o no se es, esa es la cuestión.
Entre negocio y charla automovilística pasó, lo que no esperaba que pasara, he ahí la siguiente sorpresa: la Muni. “Qué leeenndooo que venga la Muni, seguro me dan una manopla”, pensé. Error. Es como que se ponen el traje de inspectores y parece que se olvidaran que son personas como uno, mutan, se transforman (como la peli “El Experimento”, veanlá es buenísima). Desde la esquina venían con la sirena prendida y no alcanzaron a llegar hasta mí que ya me estaban insultando desde el autito ese feaso que tienen que es como un auto pequeño con delirios de grandeza, que mepa que es una Kangoo. Venían directo a ponerme la multa, “No se da cuenta que está estacionada en doble fila, que eso no se puede hacer, que es infracción, que está mal”, vomitó!. “Señor, ojalá estuviera estacionada, pero no es el caso, se me quedó el auto”, le dije con cara de circunstancia. “¿Cómo que se le quedó el auto?”, ladró!. “Eeeee se me quedó, no arranca (che pedazo de pelotudoooo, me moría por decirle)”, le dije. “Cómo que no arranca?”, me dijo. “Eeeee sí eso señor, que no me arranca, quiere probar?”. “Bueno entonces ponga los triángulos de emergencia!”, me indicó. Ouchhhh, revolviendo en el baúl, sospechaba que no estaban, y efectivamente no estaban. Lo bueno de ser mujer, entre muchas otras cuestiones más, es que al margen de las condiciones femeninas a las que una puede apelar en situaciones como estas, carecemos en un altísimo porcentaje del instinto karateca que tienen los hombres, de querer agarrarse a las piñas con el primer ser masculino en actitud de agresión, que se le cruza. No voy a decir que hice uso de mis condiciones femeninas, pero casi que sí digamos, con una sonrisita nomás todo se logra, se abren muchas puertas. La que tuve que abrir, que no era puerta precisamente, fue el capot del auto que, por cierto, el del Twingo es una cagadita, creo que no llega ni al metro de largo (quería tener un R12 en ese momento, lo juro). Me perdonaron la multa y se tomaron el buque.
01.00 am. Llegó mi compañera de emociones y amiga, Caro Barmat, a bancarme como una reina! Caro sos lo más, sabelo!. Y decidimos casi que emborracharnos en el bar del lado. Nos tomamos un daiquirasooo de frutilla y nos charlamos la vida (yo más que nada, que necesitaba canalizar los nervios a través de las palabras, perdón Caritooo). Eran más de las 02.00 am. y ya llevaba mi segunda nueva amiga de la noche (el primero, el cocinero que me va a comprar la semanita en Pcm), se llama Yanina: la telefonista de la asistencia mecánica. Era como el cuarto llamado que le hacía, me había convertido en su pesadilla. El remolque estaba cada vez más cerca, aparentemente.
Nos entramos al auto a continuar la charla porque se había puesto frescolardi y, por poco no nos quedamos dormidas. Afortunadamente, el tránsito había mermado ya y habíamos podido correr la aceituna al cordón de la vereda. Charlamos, y charlamos, y esperamos y esperamos. Y a eso de las 04.00 am, cuando a la Caro de dieron ganas de ir al Pipi Room, tuvimos el agrado de encontrarnos con nuestro querido Mateo Bertone y sus amigos. Tuvo lindo no? Salió otro daiquiri, cortito, porque al toque cayó la bendita grúa y la rpmqlp!! Después de cuatro malditas horas de espera.
He viajado en grúas varias veces, pero nunca arriba de mi aceituna, inseparable aceituna verde, y menos con una amiga que me alivió gratamente la desgracia. Fue un circo, pasearnos por Nueva Córdoba arriba del auto, que estaba arriba de la grúa, a la vista de los transeúntes. Pasarme un domingo escribiendo esto y recordar con gracia la aventura, me opaca con alegría sin dudas, la mala pasada y, sobre todo, la idea de lo mucho que voy a llorar cuando me presupuesten el arreglo. Cosas que pasan, bienvenidas sean las historias para contar.
Aceituna y la conc…de…tu hna!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!. Te quiero igual.
A Marito: amigo, gracias por tu apoyo mensajístico, te juro que sufría de saber que el hostel estaba a una cuadra y media y no podía llegar!.
A la Caro: sos lo másssssss! Queda pendiente una Cachibacha, ni lo dudes. Te quiero enana! Beso enorme. Y Gracias por el aguante. Esto va dedicado a vos especialmente.
A Mateo: te cagaste de risa hdp! Jajaj me las pagarás. Viste que soy un verdadero as del volante, una grosa. Linda sorpresa verte nene, ojalá se repita.
A los canas: la verdad que piolasos, me bancaron con los impacientes rabiosos que me puteaban sin parar y me dejaron estar ahí todo el tiempo necesario (como 4 horitas nada más, ponele).
A los chicos del bar (donde era Boca de Lobo antes): gracias por la coca, no van a leer esto, asique apenas me haga un huequito de tiempo paso a agradecer. Las indicaciones también, nunca viene mal escuchar a la voz de la experiencia! (aunque no sepan un ocote de mecánica).
Marce Paradela. Septiembre 2011.-
¿Y cómo se anima uno a vivir en la totalidad? Hay un infinito rodeándonos y todo un mundo que no llegamos a percibir, desde lo más tangible hasta lo más intangible, desde los árboles del parque que veo por mi ventana cada vez que la calma se instala en mi corazón, hasta los insectos que invaden mi privacidad durante el verano. Somos parte del todo y al todo volvemos a cada instante. Y sin embargo, nos limitamos, nos condicionamos, nos rotulamos, nos privamos, nos prohibimos, nos abandonamos, nos censuramos, nos lastimamos, nos castigamos, nos institucionalizamos, nos olvidamos de nuestra naturaleza más salvaje y primitiva.
¿Cómo aprende uno a sensibilizarse o a elegir el camino de la sensibilidad como forma de vida? ¿Cómo es posible que nos avergüence nuestra propia humanidad? ¿Cómo es que todavía creemos que la frialdad nos hará sobrevivientes? ¿Y cómo aprende uno a dimensionarla, a dosificarla, a largarla en gotitas para sobrevivir en un mundo lleno de cemento? La capacidad muda y latente en cada uno de emocionarnos cuando sucede que en menos de un pestañeo el pimpollo de ese jazmín se convierte en una flor, me eriza la piel. Y si uno logra visualizarlo…¿cómo se hace para no desaprender lo aprendido? ¿Cómo hacer para no caer en la parálisis colectiva? ¿Cómo salvarse del desamor, de la nada invasiva, de la vorágine que nos corre del eje de nuestra esencia más absoluta? ¿Cómo se salva uno de olvidarse del instinto de llorar cuando lee un poema en las mil y un maneras que existen de leer ese mundo infinito de letras que está dentro de otro mundo más infinito todavía?
Me contaron que en el África los fuegos son bajitos, permitime parafrasearte mi querido Mau. Me contaste que la llama apenas se refleja en el brillo de los ojos blancos de la gente negra que la rodea. La gente allí no se deslumbra por el resplandor de la vida, ni por las cosas materiales, ni por la fama ni por el poder. Ellos buscan el calor del de al lado. Se comparten, se abrazan, se experimentan, se buscan. Su vida no es reluciente, y en esa austeridad y en esa poquedad (palabra que no debe existir), la gente se acerca más a sus anhelos, a sus cuerpos, a sus deseos, a sus sueños. Viven en la fecundidad. Gracias Mau por compartir tu experiencia y por elegir esta sensibilidad como rieles de tu vida, por animarte a vivir en la totalidad y por decirlo y darlo todo y no guardarte nada. Porque la nada es una palabra que nunca abrazaste.
Siento una tristeza irremediable y al mismo tiempo una felicidad incontenible de estar triste. Es esa contradicción, esa ironía tan natural, de saber que siento y que sintiendo me hago parte del todo, parte del mundo y del infinito, que estoy viva, más viva que nunca. Si no sintiera…sería lo más triste de este mundo. Y aunque sienta demasiado, sentir me conecta con mi esencia. SOY lo que SIENTO, no lo que hago o digo, o pienso o construyo, o estudio o analizo, SOY lo que SIENTO ahora.
